Pour toi lecteur

Ecrire un poème est toujours pour moi un geste grave. J'ai l'impression, par les mots, d'attacher un lien aux choses, de les tirer un peu à moi.
Si toi aussi, tu les sens t'appeler, comme te faire signe, tu es en route.
Mais voilà, sitôt attaché, le lien m'échappe, les choses fuient, fuient de leur côté….
Dans quel monde est-on?
Chaque fois que j'écris , je trouve un autre monde, je découvre une vraie " terre de ciel". Je ne sais pas où je suis.

Gérard Bachelier
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Les mots sont comme des enfants qui ne tiennent pas en place. Pour peu qu'on leur lâche la bride, les voici qui galopent dans le vent, qui s'appellent, se poursuivent, se chamaillent.
Restez donc tranquilles une seconde, dit le poète, je vais vous prendre en poème. Mais le temps de presser le bouton, l'un a bougé, l'autre tourne le dos, le troisième fait la grimace!
Ainsi ne retrouve-t-on pas toujours sur la page l'image, la musique , ce peu de rêve qu'on voulait y retenir.
Heureusement une photo, même floue ou mal cadrée, donne parfois à rêver. Un poème, même imparfait, pourra peut-être t'inciter à te mettre, toi aussi, à l'affût des mots, à les saisir dans leur élan, dans leur lumière et leur beauté, le temps d'un déclic, l'éclair d'un poème.
                                              

Pierre Gabriel

La poésie c'est comme des lunettes.

On m'a souvent demandé: la poésie, à quoi ça sert? Avec l'air de dire, sourire en coin: Mon pauvre Monsieur, ne vous donnez pas tant de mal, avec la télévision, le cinéma, le foot et le loto, on a bien ce qu'il nous faut! Et je ne savais pas que répondre parce que la poésie pour moi a toujours été une chose naturelle comme l'eau du ruisseau. Mais j'ai beaucoup réfléchi, et aujourd'hui, je sais: la poésie, c'est comme des lunettes. C'est pour mieux voir. Parce que nos yeux ne savent plus, ils sont fatigués, usés. Croyez-moi, tous ces gens autour de vous, ils ont les yeux ouverts et pourtant petit à petit, sans s'en rendre compte, ils deviennent aveugles.
Il n'y a qu'une solution pour les sauver: la poésie. C'est le remède miracle: un poème et les yeux sont neufs. Comme ceux des enfants. A propos des enfants d'ailleurs, j'ai aussi un conseil à donner: les vitamines A, B, C, D, ça ne suffit pas. Si on ne veut pas qu'en grandissant ils perdent leurs yeux magiques, il faut leur administrer un poème par jour. Au moins.

Les mots grognent. Les mots reniflent. Ils se gratouillent, protègent un trésor sous leur pattes, et déposent leurs crottes là où l'on ne les attend pas. Ils suçotent des bourgeons aussi, et font des petits. Leurs petits, ils les cajolent, puis les précipitent un très beau matin depuis leur nid dans la transparence de la vie.
Ah! Les mots! Ils ne sont pas vraiment nés pour terminer au zoo! Ouvrez les livres et délivrez les mots! A chaque page tournée vous libérez une porte; à chaque porte un mot revit. Alors suit la meute. Elle s'agenouille, léchant la paume de votre main d'un long coup de langue , ou bien mordillant vos rêves de chasseurs. Dans un grognement bref et dense, les mots interrogent soudain la nuit de l'encre: " A quelle heure l'homme sera-t-il un poème?"

Je n'invente rien.

Mes histoires et mes mots sont les mêmes que les tiens. Simplement, je les assemble de telle sorte qu'ils puissent de surprendre.
Si tu ne vois pas tout à fait ce que je vois, ça n'a pas d'importance: l'essentiel est que ton regard invente autre chose,  que mes objets, mes arbres, mes herbes ou mes étangs deviennent les tiens.
Tu ne sauras jamais tout à fait comment s'éclaire le soir à ma fenêtre…. Mais si un mot éveille en toi un autre moment de lumière sur ta vitre, mon poème sera le tien et le soir, justement, pourra te prendre par la main…

Christian da Silva.

Sais tu, mon ami inconnu, que je suis comme toi? Parfois j'ai froid, parfois j'ai peur, parfois je me sens seul et l'envie me vient de pleurer longtemps, tout bas. Alors j'écris des poèmes. Et il y a des moments légers où le jour est si clair à ma fenêtre, où je suis si près de ceux qui m'aiment que l'envie me vient de parler de chanter, de parler encore. Alors j'écris des poèmes. Et de tous ces poèmes j'ai fait un livre, comme une longue lettre un peu folle que je t'adresse. Histoire de nous connaître mieux.

 Jean Pierre Siméon

J'ai souvent fait et refait un rêve qui raconte toujours plus ou moins la même choses: je me retrouve dans une maison très familière, la mienne ou peut-être une maison de vacances, ou d'amis proches, quand soudain sans raison apparente, je comprends avec un immense bonheur qu'une partie de cette habitation m'était demeurée cachée. Que j'avais ainsi vécu longtemps, des années peut-être, à côté d'une chambre close, sans le savoir, jusqu'à ce moment précis où je vais pousser la porte. Le rêve s'arrête là, à cette joie qui me laisse ému, tremblant, au seuil de l'inconnu.
J'ai eu envie d'écrire un long poème qui serait comme une invitation à entrer dans l'espace réel et mystérieux qui commence derrière cette porte. 

J F Manier